LE
SCULPTEUR D’ÂMES
Sombre et toujours plus seul, tu
cherches à comprendre
Où mèneront tes pas, et te sens
abusé.
Au bord du désespoir, tu ne veux
pas te rendre,
Impuissant dans ce jeu qui n’est
pas maîtrisé.
Confusément, sait-on qui domine sa
vie?
Elle est un bloc informe, aux mains
chaque matin
Du grand Maître du monde à
l’implacable envie
De façonner une âme au gré de son
destin.
Impure, en l’état brut, puis
pétrie, affinée,
Semblable à l’oeuvre d’art, esclave
du sculpteur,
Elle sera dès lors, chaque jour
transformée
Pour devenir meilleure aux yeux du
créateur.
Le bel outil de Dieu, l’artisan de
cette âme,
Restera la souffrance et sa
fatalité,
Qui devra sans faiblesse en
dessiner la trame
Pour approcher enfin des cimes de
beauté.
Plus elle saisira la lumière
éternelle,
Saura s’en pénétrer, plus il la
chérira.
Belle, en son atelier, paisible,
solennelle,
L’éclat de son sourire, alors, nous
séduira.