La rose travestie

Momifiée, cloîtrée dans sa robe de poussière elle jette son manteau vitré de rivières, son chapeau revêtu de lampadaires, clairsemée, éparpillée dans l’arène des décombres elle ramasse les cendres de son ombre brodée de cristal, elle jette son écharpe volée a ma mère, ses bagues saignantes de prières et dans les nerfs de sa lumière elle injecte un jeune hiver pour être plus claire… Plus claire que ce ciel sans vocabulaire….

C’est une rose fourbue, tendue, suspendue a la nuque de ma destinée, qui concasse ma vue, chrome sa chaire dans l’opaque déchirure de ma rue et de ces mystiques baisers elle salit mon corps. Ce corps qui respire encor la sainteté d’une mort qui dort…

Le cactus de sa brûlure gazouille dans mes vases fendus comme des lacs où il na jamais plu. et chevrote dans le jardin de ma nuit comme une euthanasie de la vie, une maturité de la folie, un orgasme de la poésie, un destin inédit d’une rose travestie…