Il est des mots écrits à l’encre d’amertume
Quand les larmes font mal aux instants chavirés
Comme une âpre blessure aux rêves déchirés
Sur les brisants du temps où vient mourir l’écume.
Il est des mots soyeux sur les lèvres du jour
Que posent les matins comme un ruban d’aurore
A l’heure où les parfums s’enlacent sur la flore.
Tel un baiser offert aux ailes de l’amour.
Il est des mots cueillis au silence des branches
Où les vers du poète ont la saveur du miel
Quand la fleur de rosée aux tons de l’arc en ciel
Devient la source vive où la plume s’étanche.
