Il manque toujours quelque chose
à nos bonheurs,
un peu de chaleur,
un vol d’oiseau,
un dernier coup de pinceau.
Nous
sublimons nos petits bonheurs
en
caressant nos illusions,
nous les
colorons en jaune d’or
et en
vermillon,
ils nous
grisent,
nous les
exaltons
mais,
versatiles,
ils s’en
vont
pour
échouer, méconnaissables,
sur
l’écueil de nos déceptions.
Il manquera
toujours quelque chose
à nos
pauvres bonheurs,
nous les
rêvons bien trop grands,
bien trop
purs,
nous ne
sommes pas à leur mesure.