Sa fantasmagorie

Je le dis en mots saccadés, mes pieds vont, mes mains sont droites, la ligne nette. Je suis propre. Prête. Le coup de feu lointain. Mon tour vient. Je vais. Mes pieds frappent un sol lisse. Ma tête bruit, le stade est plein. Les gens debout. Leurs cris me portent. La bête est noire. Son cou est court. L’épaule basse. Le muffle plat. Les pieds de corne. L’air est très sec. L’oeil mort. Les peaux en sueur. Sous eux, les bancs sont durs. Ils hurlent. L’odeur du sang meule les nerfs. La chair des bras, le bleu en haut. Le jet du poids, l’amour du clic, tout est court, je vole, je ploie, j’abats. Le but est loin. L’accès fermé. Vol. Cri. Non. Si. Oh. o.