Au
printemps,
les pétales
blancs de l’amour
virevoltent
innocemment aux quatre vents,
mais l’amour
n’est pas une fleur d’oranger,
c’est un
fruit d’or
mûri dans
l’adversité.
L’amour est
magicien autant que sage,
il élargit
l’horizon
et résiste à
l’aquilon,
marqué au
fer rouge des orages,
il se baigne
dans la paix du matin,
confiant en
la pérennité du Bien.
Légère,
insidieuse,
tombe la
neige
au coeur de
cet hiver.
Mes bouleaux
transis
ont inhumé
leur
dernière joie,
ma petite
rose d’automne
est morte
avec son
grand amour.
Tu es venu
à la tombée
du jour,
ton âme
a effleuré
la mienne,
à cet
instant
l’hiver est
devenu printemps.
Et tombe la
neige
et meure ma
rose,
fleurira
l’espoir
que ton
sourire fait naître
au coeur de
mon hiver.
